Второй голос


Книга стихов, написанных в 2007—2008 годах. Опубликована в сборнике «Светом вечерним» в 2008 году.



                      Ошибка

Чернилами закапан стол зелёный
У наглухо закрытого окна,
Где писарь, из Островского, влюблённый,
Выводит вместо «осени» «весна».

Весна две тысячи седьмого года
(Неважно, что она уже прошла).
Он пишет: «Что за чудная погода,
Не хочется и думать про дела!»

— Ах, писарь! Обмакни перо в чернила,
Пиши: «Над нами купол голубой...»
Пусть осень в воду листик обронила,
Пускай она шепталась — не с тобой!

Не сходит вдохновенная улыбка,
Все лица — итальянского письма.
Весна, весна! Ведь ты — всегда ошибка
В суровом департаменте «Зима».

На миг, на час, а может на неделю,
Под самым носом у зимы,
Мы туфельки весенние надели,
Мы больше, чем когда-то стали «мы».

— Я за тебя, влюблённый мой чиновник,
Сегодня выпью светлого вина,
Мой титулярный маленький виновник,
Чудесного события «Весна».

И, как отмена строгого решенья,
Не медлящего после запятой:
«Весна-весна, прости нам прегрешения,
Тебе к лицу листочек золотой!»

29 сентября 2007 г.




    Маленькой продавщице
           хлебного ларька


Стояла такая же точно зима,
Я к Вам приходила за хлебом,
И что-то случилось на грани ума
Под этим декабрьским небом.

Повеяло сказочной далью от Вас,
Где сад разрастался веками,
И Ваша улыбка коснулася глаз
Летящими в ночь лепестками.

И так у нас быстро тогда началось
В вопросах простых и ответах,
Как будто бы важное что-то сбылось
На двух незнакомых планетах.

Я даже припомнила город один,
И мысленно Вам подарила;
Мы там до счастливых дожили седин,
Пока я на кухне курила.

Давно уже Вашего нету ларька, —
Так город исправил ошибки.
Но станет тяжёлая ноша легка
Кому-то от Вашей улыбки.

А маленький город? Он Вас подождёт,
Там даже минуты — столетья,
И там Вас огромное счастье найдёт,
Как пчёлы находят соцветья.

2 октября 2007 г.




          Ария из Сюиты №3

Пусть будет пройден путь к тебе
Нежнейшим струнным шагом Баха,
Пусть сердце шествует без страха
Навстречу избранной судьбе.

О, дай мне голос твой второй,
Маэстро сказочного века,
Как струны, душу мне настрой, —
Я полюбила человека!

Его — столетья провожать,
К нему — столетья приближаться.
О, дай мне руку удержать,
Позволь губами к ней прижаться.

Сюита нас вела не в храм,
А к мокрому кусту сирени,
И к догорающим кострам
Моих ночных стихотворений.

В последних звуках: Петергоф,
И пена Римского фонтана,
А, может быть, сама любовь,
С волшебной шпагою Ростана.

6 октября 2007 г.




                   Шарлотта

Я не знаю о Вас — ну почти — ничего,
Только в имени Вашем, Шарлотта,
Старых парков сквозит позолота,
И осенних небес торжество.

Нужен Вашему имени флот,
Чтобы выткать его на штандартах,
Чтобы юнги чертили на партах
Паруса океанских «Шарлотт».

Нужен Вашему имени грот,
Чтобы в нём поместилося эхо,
Эхо Вашего дальнего смеха,
И... пернатый младенец Эрот.

Октябрь или ноябрь 2007 г.




          Васильевский остров

                                     Т. Ш.

За строгость рамы ратовать хочу;
За нею — ночь и откровенно-синий.
И я тебе таинственно шепчу
Про чудный остров — воплощенье линий.

И косность моего карандаша,
И преданность его — мне надоели.
Вот трещины на льду — моя душа, —
На белый лист они легли в апреле.

А мы с тобой? По набережной шли,
По мокрому, как акварель, асфальту,
А слева — воды невские несли
Кусочек льда — блистательную смальту.

21 ноября 2007 г.




                        * * *

На этом языке уже не говорят.
Все говорят беспомощней и проще.
Но звуки его плачут и горят
Огнём рябины в облетевшей роще.

Ты не отыщешь слова в словаре,
За праздничным столом его не скажут гости,
Но слово забелеет в декабре
Берёзкою на стареньком погосте.

И может так: сначала выбирать,
Сначала — умирать без страху,
А уж потом — созвучья подбирать
И русскую на судный день рубаху.

12 декабря 2007 г.




                     * * *

Пойду к тебе заснеженной тропой,
Все ветви опустились долу;
И час такой, и день такой —
Ольховой шишечкой — к подолу.

Загадочна лесная тишь,
Заброшен храм и запорошен,
И ты дорогу нам кропишь
Дождём рябиновых горошин.

Я слышу голос: «Это — глушь;
Мы забрели сюда однажды,
И здесь — начало наших душ,
И нашей неуёмной жажды.

Здесь затихали бубенцы.
Сюда ходили кликать лето.
И, может, мы сейчас творцы,
Творцы вопроса и ответа.

Здесь тени к вечеру длинней,
А днём — на солнце пахнут хвои,
И мириадами огней
Искрится поле снеговое.

И я тебя не тороплю,
Но на краю такого света
Твоё чуть слышное «Люблю!»
Я не оставлю без ответа».

24 января 2008 г.